Nando Quintana

Las neuronas descosidas por el uso. La lengua rota de tejer descripciones de sentimientos. Las velas hechas girones de tantas veces como cambia el viento.

La voz rasgada de tantas explicaciones en saco roto.

Perdiendo piezas del puzzle de los recuerdos. Remendando los sueños con hilo y vainica. Rubricandolos con punto (y final) de cruz (y raya).

Sangrando frases por la herida del costado. Mezclando vino y lágrimas en una última cena.

Sonriendo a la intemperie con la calma errante del lobo estepario. Recorriendo las vasta llanura de la intimidad.

No me gusta la plancha. De pequeño mi madre me prohibía acercarme a ella mientras planchaba. Eso era un fastidio. Todo el que haya sido un niño mimoso lo entenderá.

En cambio, con la máquina de coser era diferente. Cuando mi madre se sentaba a coser, yo me encaramaba al respaldo de su silla imaginándome en el último vagón de un tren hacia el lejano oeste. Su traqueteo (el de la ruidosa máquina de coser) me hacía soñar con indios y vaqueros como los que mi padre veía cada tarde en la televisión.

Si pudiesen, los niños sentirían lástima de los adultos. Por lo que nos cuesta ahora soñar e imaginar.
Porque nosotros somos las manos que hacen las sombras chinas y ellos son las luminosas caras boquiabiertas que las miran.
Porque nosotros vemos el truco del mago y ellos alucinan con ser aprendices de la Magia.
Porque a nosotros se nos queda pequeño el decorado, mientras ellos vuelan por los paisajes de los cuentos.

Yo de mayor quiero ser un niño…

Calor en fuga de tazones y bolsillos. Manos de trinchera en trinchera. Baho para los cristales frios.

Tardes al dictado del olor a castañas. Grumos en el chocolate. Hojas caducas. Páginas del final.

Caras de las que arrancaría una sonrisa tras otra. Espalda de palmadas. Palabras de sobra.

He vuelto a lugares que solo había visitado de niño.

He reconocido a mujeres que solo había deseado en la adolescencia.
Me he topado con profesionales que solo había admirado en los inicios.

Ahora, con el romanticismo mirando para otro lado, veo lugares pequeños, mujeres vulgares y profesionales mediocres.

A pesar de la extendida costumbre ibérica de opinar sobre todo y de poner siempre la palabra por delante, existen ciertos reductos de la rex pública en las que el tabú impera y la opinión general es siempre la mejor. El sentido común a todo hombre (o mujer) reputado (o requeteputada) dicta hacer propio dicho punto de vista.

Uno de estos asuntos a los que me refiero es el arte. Cuanto más moderno mejor.

Recorrer un museo de arte moderno es pisar suelo sacrosanto. Entramos en el terreno de la fe:

• Me situo delante de uno de esos cuadros.
• Cruzo un brazo sobre el regazo y me agarro el codo.
• Con la mano libre, me agarro la barbilla.
• Cuanto más tiempo pase y más me mese la barba, más políticamente correcto. “Más mejor”

Pero por la cabeza, empiezan a pasarseme las tan socorridas frases: what the hell? what the fuck? ¿pero, qué ostias? etc. Me empiezo a acordar del nuevo traje del emperador (cuidado, spoiler) , como si de todos los que estamos recorriendo ese mismo museo ninguno nos atreviesemos a hoyar el respeto y admiración que los cuadros deberían inspirar.

En Amorebieta hay una rotonda en medio del pueblo. Y más en medio (en medio de dicha rotonda) hay una patata gigante. El autor y el que la encargó dicen que es una obra de arte. Judguen por ustedes mismos:

Me da la sensación de que no es posible atreverse a calificar la obra, como horrorosa, como un deastre, un error, un despropósito. ¡Ojalá hubieran plantado un simple árbol, de verdad! Parece que decir algo de esto es confesarse culpable de ignorancia y carente de gusto y sensibilidad.

La crítica y calificación de una obra de arte es una creatio ex nihilo, es decir, nace de la nada. No es necesario tener un postgrado en arte para reconocer que tras una ejecución hay algún tipo de sensibilidad. No entiendo el “todo vale” que recomienda a los espectadores tragarse sus propias sensaciones, y asumir el complejo de no entender “qué coño quería expresar el artista”.

¿Es el arte moderno 99% basura?

Se ha convocado una huelga para el próximo 5 de mayo. No es una huelga de informáticos, aunque sí que habla de precariedad laboral, mileurismo, vivienda, etc.

http://www.p0110.com/2008/04/02/huelga-general-el-5-de-mayo/

http://www.huelgageneral.net/

http://meneame.net/story/huelga-general-el-5-de-mayo

Como decía, había oido que se trataba de una huelga de informáticos, aunque no es exáctamente del gremio, sí que veo algunos de nuestros problemas en la convocatoria.

Creo que me estoy volviendo un poco neoliberal, paranoico, burgués y egoista. Mis tendencias anarcoindividualistas siempre me han hecho sentir rechazo por los sindicatos y colegios profesionales, pero algunas reflexiones me llevan a pensar que hace falta una huelga de informáticos a gran escala para poner ciertos puntos sobre sus ies.

Mi teoría es que somos un colectivo “esponjoso”. Sí. Es curioso:

Hay una componente de fuerza que llega desde un lado:
-La sociedad demanda cada vez más y más soluciones informáticas.
-Cada vez hay más clientes. Cada vez se solapan más las peticiones, los proyectos se acumulan, se agolpan en los departamentos de ventas.
-No conozco a ninguna empresa que esté cruzada de brazos, solo conozco ejemplos de muertes por éxito.

Hay una segunda fuerza que empuja desde el lado opuesto: cada vez hay menos informáticos disponbles:
-Hay dificultades reales para encontrar profesionales.
-No llegan currículums a las empresas.
-No entran alumnos a las facultades.

En un sistema equilibrado (incrustado en el sistema de libre mercado del mundo capitalista, nos guste o no):
-la baja disponibilidad de informático/hora modificaría la oferta.
-la alta demanda, modificaría la oferta.
-haría que los precios de los productos informáticos subiesen de precio
-un cosa dificil, que solo la pueden hacer unos pocos, sería muy cara.

Igual es que todo el mundo NO PUEDE tener una sitio web por 300 euros.

Parábola del pescador de angulas

Yo no puedo comprar angulas, porque ya se han extinguido, casi y están carísimas. Pero no voy donde un pescador y le hago meter horas extras, para que se vaya a pescarlas a Kanchatka si hace falta.

Si el pescador de angulas fuese informático, se iría a Kanchatka tan contento, y sus jefes seguirían vendiendo tan barato que no podrían subir el salario al pescador jamás.

Todo el mundo comeríamos angulas y seguirían siendo bastante baratas.

Si algún pescador de angulas se quejase, pensaríamos que está loco. Igual el jefe le sube un poco el sueldo, o le hace pensar que está en una situación privilegiada, que recibe un trato de favor, etc.

Decía que somos un gremio esponjoso, porque nuestras condiciones laborales no han cambiado nada a pesar de que fuerzas externas están “sacudiendo” nuestra profesión, hasta habernos hecho perder, casi, hasta el prestigio.

Mercado de guitarra y pandereta

Es como si empezase a cree en una especie de creacionismo del mercado, más que en una teoría de la evolución del mercado.

Por ejemplo, los albañiles son, casi, servicios de lujo exclusivos. Los fontaneros, los mismo que los pintores de brocha gorda: artículos de ricos, un no va más para el bienestar.

Me da la sensación de que reina una corriente estúpida que premia al bufón, al torpe, al vago y que se rie del intelectual. En España, nos reimos de los genios, despreciamos la excelencia y alabamos la tontería y la picaresca.

No se te ocurra toser a un mecánico, que, amigo, “tú no tienes ni idea”. Ni exigir una sonrisa a un revendedor (tendero). No sometas a crítica ni sus precios ni sus márgenes de beneficio: a veces me parece que han sido revelados por dios y SON INMUTABLES. Por cierto, dios actualizó todos los precios en el 2002: (de 100 a 166 pesetas)

Sí ¿y qué?

En fín, mi enfoque es pesimista. Mi razonamiento, tal vez erróneo. Mis premisas, a lo mejor falsas, poco documentadas y tendenciosas.

Mis conclusiones, me dan rabia.

ACTUALIZADO: Gracias a Pablo veo que en barrapunto siguen metiendo el dedo en la llaga.